Портрет отца

Это случилось в войну. В нашей детдомовской библиотеке я случайно наткнулся на маленькую книжку. На обложке ее была фотография челове­ка в меховой шапке, полушубке и с автоматом. Этот человек был очень похож на моего отца. Ста­щив книжку, я забрался в самый темный угол, оторвал обложку и засунул под рубаху. И долго там носил ее. Только иногда доставал, чтобы по­смотреть. Конечно же, это должен быть мой отец. Третий год шла война, а я не получал от него даже писем. Я почти забыл его. И все равно я знал: это мой отец. Я поделился открытием с Вовкой Акимцевым, самым сильным парнем в нашей спальне. Он вырвал портрет из моих рук и решил:

— Ерунда! Это не твой отец!

— Нет, мой!

— Пойдем спросим воспитательницу…

Ольга Петровна посмотрела на оторванную об­ложку и сказала:

—  Нельзя портить книги. И вообще я не ду­маю, чтобы это был твой отец. Зачем его будут печатать в книжке? Ты сам подумай. Он же не писатель?

—  Нет. Но это мой отец!

Володька Акимцев не отдал портрет. Он спря­тал его и сказал, что я просто хочу похвастать и он не отдаст мне обложку, чтобы я не занимал­ся ерундой.

Но мне нужен был отец. Я перерыл всю библи­отеку, отыскивая вторую такую книжку. А книж­ки не было. И я плакал по ночам.

Однажды Володька подошел ко мне и заявил, усмехаясь:

—  Если это твой отец, ты должен за него ни­чего не жалеть. Не пожалеешь?

—  Нет.

—  Нож свой отдашь?

—  Отдам.

—   И компас?

—   Отдам.

—   А новый костюм поменяешь на старый?..— И протянул измятую обложку.— Бери. Не нужно мне твоего костюма. Может, и вправду…— В гла­зах у Володьки была зависть и боль. Его родные жили в Новороссийске, занятом фашистами. И у него не было никаких фотографий.